RELATO: VENDETTA

Su porte "gangsteril" no ayudaba mucho. El vecindario se había convertido en un mundo hostil habitado por mujeres que cuchicheaban a su paso, hombres que le lanzaban miradas desafiantes y muchachos que corrían a esconderse en el momento que vislumbraban su inconfundible sombra asomarse por la esquina del edificio. No sabían que él no les veía y que no vivía con ellos, que habitaba en su mundo de espectros y de fantasmas recurrentes que eran su único salvoconducto para viajar hacia la violenta realidad, su único asidero, el nexo entre la nada y el todo. Ese todo revanchista y miserable.

Salidas nocturnas continuas. Muchachas de escasa ropa entrando en el edificio. En qué se había convertido no era una pregunta que se hiciera muy a menudo, ya que la respuesta le podía conducir al precipicio de la desolación, a la apertura de un sumidero por el cual filtrarse, a ser consciente de que todo estaba perdido.

Tenía varias jóvenes en casa, cada una con sus propias marcas indelebles, sus ojos inexpresivos y una belleza exótica pero cuarteada. Y cómo no, ese aire de veteranía impropia de su edad. Nunca dejaban de sorprenderle esas destrezas adquiridas en el lumpen, en los garitos de la impunidad y el olvido. Tenían libertad, podían marcharse cuando quisieran, pero él no podía asegurarles otra nueva salvación.

Por qué empezó a hacerlo, lo tenía claro. Por qué seguía haciéndolo, no tanto. Sabía que las especulaciones debían de ser de lo más diversas. Pero todo conducía inexorablemente a la más comentada, a la única que parecía posible e imposible: el proxenetismo. Sin embargo aquello era una contradicción. ¿Sufriría algún trauma o shock postraumático que le hacía actuar así? ¿Quería proyectar su frustración o lo que era peor, su venganza, sobre aquellas pobres muchachas? Nadie lo sabía ni nadie lo supo. Nadie se aventuró a conocer la verdad. Y no por miedo a represalias, sino porque la preocupación en lugares como aquel duraba lo que sugería un pensamiento, un acto: dos o tres segundos. Después se disipaba entre las brumas de la desidia cotidiana,  entre las dudas del qué pasará mañana, entre las pesadillas de náufragos a la deriva.

Pero aquellos individuos que merodeaban por su existencia, solo conocían la primera parte de su historia: una hija asesinada por un profesional de la trata de blancas. Desconocían la segunda: la venganza de un padre desengañado con la justicia. Sí, las mujeres jóvenes eran cobijadas por este hombre misterioso. Para ello, se adentraba en sórdidas bacanales que acababan en pesadilla, en cruentos escenarios en los que la policía nunca aparecería. Y no contabilizaba lo que llevaba a sus espaldas ya que la sangre derramada nunca era suficiente, la muerte no era suficiente, las mujeres rescatadas nunca eran bastantes. Y necesitaba más…, pero no había más. Cada marcha infructuosa, cada mujer que le escupía un “no quiero su salvación” a la cara, cada golpe que recibía, era un escozor en el alma, era un “¿por qué yo, papá?”  de su niña que se removía en la tumba…

Y un día no volvió. Las mujeres le velaron. Su ángel oscuro de la guarda descansó en paz. O eso pensaron ellas.