EUROPA: PRIMERA PARTE.

 Hace unos meses tuve la suerte de ganar el IV Concurso de Relatos de Románico Digital organizado por la Fundación Santa María La Real de Aguilar de Campoo. El tema tenía que estar ambientado de alguna manera en la Edad Media y no sobrepasar las seiscientas palabras. He de decir que soy una apasionada de la Historia.

Mi relato se sitúa a finales de siglo VIII. Carlomagno será coronado emperador de un imperio prematuro y breve, el Carolingio, que abarcará buena parte de la Europa actual. Antes, habrá sometido y evangelizado a varios de los pueblos paganos que ocupaban estar tierras.

Una de esas tribus fue la de los sajones que, caracterizados por su ferocidad, no se dejarán abatir fácilmente.

El premio eran 400 euros a canjear en productos y servicios de la Fundación. Esto me ha permitido pasar unos días en Palencia y conocer gran parte del arte Románico que está situado en esta provincia. También hacerme con una enciclopedia impresionante sobre este arte en el País Vasco.

Sin más os dejo con el relato, espero que os guste.

   

EUROPA: PRIMERA PARTE

Podrán matarme, pero nunca podrán hacer que crea.

         Esperamos resignados. Han sido treinta años de combates sin tregua.          Derramando sangre y mordiendo tierra. Treinta años de locura.

         Vinieron aquellos "hombres de paz", empeñados en que abrazáramos su religión. Esa que solo reconoce un dios, el señor Jesucristo, al que hay que temer y por el que hay que luchar. Nos metían la cabeza en el río Elba mientras pronunciaban discursos incomprensibles. Le dicen bautismo. Nos llamaban infieles y adoradores del diablo; ellos sabrán qué quieren decir con eso. Y pronunciamos el juramento, pero no cumplimos con la palabra, nunca nos rendimos. Su intención era usar todas esas artimañas para someternos. Para que ese que llaman Magno, rey de los francos, nos pusiera de rodillas bajo su dominio. Pero nosotros no somos como los demás. Somos sajones, salvajes y feroces,  un pueblo libre. Somos implacables, recios, no les tememos. ¿Acaso no nos llaman bárbaros? ¿Acaso no les hemos hecho sufrir a ellos también? La muerte vendrá pero antes nos habremos enfrentado mil veces, habremos perseverado tiñendo de rojo cada una de las batallas. Con su sangre y con la nuestra. Sus espíritus vagarán por nuestras tierras sin el descanso eterno que esperan. No lo tendrán después de haber destruido el santuario de Irminsul, nuestro roble sagrado. ¡Cuántas veces acudí a venerarlo en busca de la fortaleza necesaria para afrontar las contiendas!

         Escucho gritos a lo lejos..., pero sé que no es debilidad, es ira, es furia contra el enemigo. Ojalá tuviera una espada en la mano, esa que me ha sido arrebatada. Por lo menos tengo el consuelo de haberla usado hasta el final.

         Han llegado a mis oídos todo tipo de murmuraciones. Se habla de concesiones, e incluso de rendición del que ha sido nuestro jefe, Widukind. No puedo creerlo, no quiero creérmelo. Él, que siempre ha alentado cada una de nuestros enfrentamientos. A hierro y fuego. A sangre y odio. No puedo imaginármelo clavando las rodillas en el suelo, claudicando, honrando a su dios.

         Me tiemblan las piernas, debe de ser el frío... Los aullidos se escuchan cada vez más cerca. Me han atado las manos con cuerdas a la espalda. Están entumecidas, apenas las siento. Creo que tengo los ojos hinchados por los golpes. He escupido dientes. Intento pensar en algo que me lleve a otro lugar, pero no lo consigo. Sufrir y berrear como los cerdos. No nos queda otra.

         La voluntad me abandona, no he de dejarla marchar. Después se irán la honra, la dignidad y el orgullo. Observo a mi vecino, es su hora...., está llorando como un niño. Intento gritarle para que no se abandone, pero no me sale la voz. Después un golpe seco y el silencio.

         Están frente a mí. Cuento las piernas, son dos. Estoy sentado e intento enderezarme. Me empujan y vuelvo a caer. Escucho carcajadas. Levanto la mirada. El sudor surca mis ojos y no consigo ver. O quizás son las lágrimas de rabia que estoy intentando retener las que me lo impiden. No debo mostrar flaqueza..., no puedo, mis ojos expulsan el agua y me atraviesan la cara como pequeños arroyos, llegan a mi boca, noto su sabor salado y el escozor por el contacto con las heridas... Me cogen del pelo e intentan bajarme para poner el cuello en bandeja al verdugo. Me resisto, su mano se queda con un mechón de pelo. Me pegan, me escupen, me insultan. Me matarán a patadas, pero jamás, jamás verán mi cabeza rodar por la tierra que me vio nacer.