LIBRO: BETTÝ de ARNALDUR INDRIDASON

BETTÝ (2003)

Arnaldur Indridason (Reikiavik, 1961)

Mucha gente se pregunta como siendo los países nórdicos una región con una tasa de criminalidad tan baja, han tenido tanto auge en los últimos tiempos los libros de temática negra provenientes de allí. Y es que el tema es curioso, para que lo vamos a negar.

La primera vez que leí un libro de estas características, fue Los hombres que no amaban a las mujeres del sueco Stieg Larsson que suponía la primera entrega de lo que más tarde sería su famosísima trilogía (el pobre no pudo saborear las mieles del éxito ya que murió prematuramente). Me leí estas tres entregas con avidez (salvo la última parte de la tercera); reconozco que estaban muy bien escritas y perfilaban un interesante personaje femenino como era el de Lisbeth Salander.

Aunque siendo fieles a la verdad, antes de este boom ya existía un gran escritor de género negro, Henning Mankell, creador del inspector Kurt Wallander, que a mí me cautivó por su humanidad y sensibilidad. Después, me encantó la serie producida por la BBC que adaptaba sus casos y en la que Kenneth Branagh interpretaba admirablemente a Wallander.

También me gustaron varias novelas que leí de la pareja formada por Maj Sjöwall y Per Wahlöö, conocida allá por los años sesenta y setenta cuyo protagonista era el inspector Martin Beck.

Hoy en día hay el escritor que más me interesa y al que suelo acudir de vez en cuando, es el noruego Jo Nesbo que ha construido un detective atormentado y sombrío, Harry Hole, y cuyas novelas, además de estar escritas de una manera espléndida, tienen historias complejas y muy bien ambientadas.

Arnaldur Indridason es un escritor islandés del que no había leído nada hasta ahora. A pesar de que sus libros parece que se venden como churros, nunca me había adentrado en el universo del inspector Erlendur Sveinsson y eso que muchos lo ponen a la altura del mismísimo Mankell.

Como me daba un poco de pereza engancharme a otra saga policial (sigo ya unas cuantas, corro el riesgo de convertirme en una experta en criminología), escogí una historia cortita, en el que Indridason deja de lado al protagonista que le dio la fama y nos introduce en un mundo de avaricia y juegos perversos.

Es difícil decir algo de este libro sin desvelar su contenido. El escritor juega a hacer trampas con nosotros (sobre todo con nuestros prejuicios) y hacia la mitad hay una sorpresa que a muchos les pillará desprevenidos.

De lectura fácil, es una novela intensa, con diálogos rápidos y con una temática sencilla pero elaborada. Sus protagonistas principales son una mujer fatal (no hay más que ver la portada del mismo), la ambición y la manipulación y sus secundarios, el amor y la obsesión. Su novela más “americana” según desvela el mismo autor, pero ambientada en Islandia, lo cual no es fácil de conjugar.

Desde mi celda, pienso en ella, en Bettý, tan bella, tan libre…

Debería haber entendido las señales de peligro.

Debería haber entendido mucho antes lo que pasaba.

Debería, debería, debería…

Recuerdo toda nuestra historia desde la primera mirada y descubro lentamente cómo mi culpabilidad parece indiscutible, pero sé que no soy culpable.

Tiene 231 páginas y se puede leer en un día o dos como mucho. No voy a decir eso de que es “una novela ligera y sin pretensiones” porque creo que es algo más que eso, y porque cada vez me gusta menos esa frase. Entretener es una pretensión más que legítima, y con el tiempo entiendo menos la diferenciación entre literatura seria y literatura “para vacaciones”; igual que tampoco me gusta la diferencia entre la literatura escrita por mujeres y la escrita por hombres hoy en día.  Pero bueno, eso es otra historia.